Мдя, очень подходит этот заголовок книги Перумова... Слишком похож на это шоу одного абсурда, то, что считают жизнью... Холодный ветер в лицо, норовит залезть под одежду и ужалить побольней, совсем как действительность... Шаг за шагом, мимо уронивших листья деревьев, погрузиться в холодную тьму, и, быть может, стать похожим на нее... Таким же холодным, безликим, не чувствующим... Что есть все эти чувства? Не более чем жалкие стремления раскрасить во что-то, отличное от черного, темный фон бытия... Но оно с тем же настойчивым упорством день за днем разрушает все наши старания, осыпается лепнина и шелушится краска, оставляя только боль, которая тоже со временем пройдет, как и твое я...