Мелко сыплют капли за окном... Как будто жизненные соки покидают мелкими брызгами то, что можно назвать душой... Странно, как будто все это было не раз... Было ли? Со мной ли? Или с тем, кто был мной до меня?.. Не поймешь... Откуда-то однажды пришла печаль, темной промозглой ночью тихо ступая мо лужам на асфальте, и тени ее петляли возле фонарей... И день за днем, слившиеся в однообразный поток, такой мутный и тоскливый, перекраивали вид из глаз... Пока свое я не осознало, что оно и есть та печаль, бредущая в ночи в поисках новой жертвы, нового я для разрушения.