Чашка с оранжево-алыми стенками закатов полна густо-темного напитка августовской ночи... Следами невидимых капель подернет рябью поверхность пьянящей черноты неуловимый дождь, что оставляет запах влажного теплого асфальта с рассыпаннными по нему бликами отражений фонарей... Чуть вздрогнет бездонная глубина средь пылающих прохладным светом берегов, и перечеркнет небесный купол, отраженный в чаше, след падающей звезды, взбудоражив на миг сознание сонмом неосуществленных желаний, кричащих внутри громче стрекота ночных цикад... Влажная темнота дохнет прохладой и запахом спелых яблок, осветится лунным диском и лучами фонаря, запутавшегося в листве, будто одна из упавших в эту ночь звезд... Кружащие голову запахи полыни и потаенного волнения этих ускользающих, как тени воспоминаний, ночей... Мысли вьются вокруг них, словно стая мотыльков вокруг лампы в саду, вьются, ища свой свет, и теряются в нем, не ведая, что все лучшее и пьянящее сильней коньяка- в этих терпких мгновениях, быстротечных, как полет метеорита и застывших в минутах бесконечности, как задумчивость вечеров в августе...